La voz dormida La voz dormida Un grupo de mujeres, encarceladas en la madrilena prision de Ventas, enarbola la bandera de la dignidad y el coraje como unica arma posible para enfrentarse a la humillacion, la tortura y la muerte. Pocas novelas podemos calificar como imprescindibles. La voz dormida es una de ellas porque nos ayuda a bucear en el papel que las mujeres jugaron durante unos anos decisivos para la historia de Espana. Relegadas al ambito domestico, decidieron asumir el protagonismo que la tradicion les negaba para luchar por un mundo mas justo. Unas en la retaguardia y las mas osadas en la vanguardia armada de la guerrilla, donde dejaron la evidencia de su valentia y sacrificio. Punto de lectura 978-84-663-0724-6
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La voz dormida

  • Автор: Dulce Chacon
  • Мягкий переплет. Крепление скрепкой или клеем
  • Издательство: Punto de lectura
  • Серия: Coleccion 6 euros
  • Год выпуска: 2006
  • Кол. страниц: 432
  • ISBN: 978-84-663-0724-6
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Un grupo de mujeres, encarceladas en la madrilena prision de Ventas, enarbola la bandera de la dignidad y el coraje como unica arma posible para enfrentarse a la humillacion, la tortura y la muerte.
Pocas novelas podemos calificar como imprescindibles. La voz dormida es una de ellas porque nos ayuda a bucear en el papel que las mujeres jugaron durante unos anos decisivos para la historia de Espana. Relegadas al ambito domestico, decidieron asumir el protagonismo que la tradicion les negaba para luchar por un mundo mas justo. Unas en la retaguardia y las mas osadas en la vanguardia armada de la guerrilla, donde dejaron la evidencia de su valentia y sacrificio.
Отрывок из книги «La voz dormida»
1

La mujer que iba a morir se llamaba Hortensia.
Tenia los ojos oscuros y no hablaba nunca en voz alta.
Solo cuando la risa le llenaba la boca, se le escapaba un
Ay madre mia de mi vida que aun no habia aprendido a
controlar, y lo repetia casi a gritos sujetandose el vientre.
Se pasaba gran parte del dia escribiendo en un cuaderno
azul. Llevaba el cabello largo, anudado en una trenza
que le recorria la espalda, y estaba embarazada de ocho
meses.
Ya se habia acostumbrado a hablar en voz baja, con
esfuerzo, pero se habia acostumbrado. Y habia aprendido
a no hacerse preguntas, a aceptar que la derrota se
cuela en lo hondo, en lo mas hondo, sin pedir permiso y
sin dar explicaciones. Y tenia hambre, y frio, y le dolian
las rodillas, pero no podia parar de reir.
Reia.
Reia porque Elvira, la mas pequena de sus companeras,
habia rellenado un guante con garbanzos para hacer
la cabeza de un titere, y el peso le impedia manipularlo.
Pero no se rendia. Sus dedos diminutos luchaban
con el guante de lana, y su voz, aflautada para la ocasion,
acompanaba la pantomima para ahuyentar el miedo.
El miedo de Elvira. El miedo de Hortensia. El miedo
de las mujeres que compartian la costumbre de hablar
en voz baja. El miedo en sus voces. Y el miedo en sus
ojos huidizos, para no ver la sangre. Para no ver el miedo,
huidizo tambien, en los ojos de sus familiares.
Era dia de visita.
La mujer que iba a morir no sabia que iba a morir.
(…)

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